Saturday, January 13, 2007

 

Metralla, de Rutu Modan

A mi padre y a mi madre

Un atentado en Israel; algunos heridos y un muerto. Un muerto sin identificar.

Puede ser cualquiera. Puede ser mi madre, puede ser el vendedor de lotería, puede ser ese hombre que me saluda cada día en el bar: la indefinición nos condena a todos.

En el muerto anónimo está toda la humanidad. En ese rostro anónimo os veo a cada uno de vosotros.

Ese cuerpo anónimo también puede ser el padre de Kobi. No le ve desde hace años. Sus caminos se separaron hace tiempo. ¿Y si es él?

¿Cómo decirte ahora todo lo que debí decirte y no supe? ¿A quién le cuento lo callado?

Mi padre dice que la gente se comporta como si fuese a vivir eternamente. Pero la eternidad no dura para siempre. Incluso en la eternidad llega un momento en que es demasiado tarde.

Un atentado en Israel. Algunos heridos y un muerto. Algunos heridos... y yo entre ellos.

Herido por lo que callé; por lo que no te dije
Herido por no haberte abrazado ese día, ¿te acuerdas?
Herido por no oírte cuando me llamabas
Por olvidar tu cumpleaños, por no saber que odiabas las espinacas
Herido por no haberte sabido tan frágil
Herido por creerte cuando me decías que estabas bien

Las bombas se llevan a los muertos. La metralla se nos lleva a todos los demás.

-Salta, dice Numi
-Me romperé la crisma, responde Kobi
-Yo te sujetaré
-No podrás
-¿Tienes otra opción?

Herido porque ya sólo me queda la vida.

Y tú no estás.

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